L'arbre-sépulcre

Il faisait chaud, comme toujours au Nār. Une chaleur qui collait à la peau. Dans la Forêt de Jade, le silence n'était jamais complet. 
Les Arbres-Sépulcres, dont les feuilles reluisaient d'une lumière saphir au soleil, soufflaient des secrets en continus. Par le vent, ou par leur volonté. 

Au milieu du chemin, face à l'arbre sépulcre qui avait jadis vu sa mère y être enterrée, ZA Nãla avançait pieds nus, sa robe tachée de terre, ses mains pleines d'encre.
Elle n'était pas prête. Personne ne l'était jamais. Son père, le roi-chaman, était mort. Laissant un gouffre béant et un royaume au bord de l'implosion.

Plus de cents cycles, c'était écoulé depuis. Elle n'avait pas pleuré. Pas encore. Les larmes viendraient plus tard, avec le temps, ou peut-être jamais. Car à ce temps-là, les guerres tribales étaient monnaie courante. Son fils, son neveu, son frère, ses amis, son amant, tous avaient péri des lances ou des sabres des ennemis. 

Sur les champs de batailles, ou par traitrise, une lame de dague glissée dans le dos, entre les côtes.  

Un coussin appuyé sur le visage durant le sommeil. Ou par la main de celui qui vous avait juré fidélité et protection.

Le tronc de l'Arbre-Sépulcre de sa mère semblait être vivant quant à lui. Il paraissait battre du cœur doucement, au même rythme que le sien.

Elle se rapprocha, l'effleura du bout des doigts, ferma les yeux, espérant entendre une dernière fois la voix de sa mère.

Mais le bois resta silencieux.

Elle savait ses heures compter. Plus loin, elle sentait les Mamake approcher.

Ils venaient, c'était certain. La guerre avait commencé avant même ses premiers pas. Elle n'avait pas les mots pour les arrêter, alors une dernière fois, elle fit son miroitement.

Elle ferma les yeux, posa sa seconde main sur le tronc de l'arbre-sépulcre de sa mère et laissa échapper son endokã qu'elle fit courir partout sur l'arbre. Son énergie chaude et douce, s'enracina dans la terre, s'exalta sur chaque branche et feuilles qui prirent immédiatement une couleur bleuâtre électrique au contact de son endokã.
 

Elle sourit, alors, laissant perler une larme qui coula sur sa joue, lorsqu'elle reconnut enfin, un mince résidu de l'endokã de sa mère dans l'une des racines de l'arbre-sépulcre.

- Ah... Tu es encore la maman... Souffla-t-elle.

Elle se recula alors, rompant sa connexion avec l'arbre, les feuillages reprirent leur couleur bleue matte au même instant.

Elle tourna sur elle-même. Une première fois. Une seconde fois. Une troisième fois. Ses pas étaient souples. Lent et vrai.

Elle fit son miroitement, non plus sur l'arbre-sépulcre, mais le laissa s'envoler au gré du vent.

Elle continua de tourner. Ses gestes se faisaient plus ample, plus délicat. Les lianes et les branches autour d'elle, commencèrent imitèrent ses mouvements. 

Son endokã reluisait sur les feuilles et le sol autour d'elle.
Et elle dansa durant des heures entière... Peut-être même durant une orbée entière. Sans savoir les pas, sans savoir s'arrêter.

La forêt tout entière semblait avoir pris vie. 

Lorsque les Mamake parvinrent au palais et prirent pied dans la Forêt de Jade, leurs hommes découvrirent, abandonnés face à l'Arbre-Sépulcre de ZA Fëana Orun, la mère de ZA Nãla, les vêtements de cette dernière aux couleurs de son clan.

Et certains, parmi les plus superstitieux des soldats et des sentinelles, jurèrent que durant toute une lune, le vent lui-même refusa de souffler droit, que les lianes se tordaient dans l’air comme possédées, fouettant les visages de tout qui s'approchait de l'arbre-sépulcre de ZA Fëana, dessinant des formes grotesques et effrayantes.

Certains disent que l'aziza ZA Nãla, n'est jamais partie de cette foret.

Qu'elle devin la Volonté, de la forêt de Jade... Mais ce qui est sûr, c'est que la forêt se souvient.